...Удалить все НПЦ, аномалии и монстров. Добавить тумана. Добавить плакатов.
Добавить местности (поля, луга, леса. А не только основные объекты.)
Дать в руки автомат с двумя рожками патронов к нему, пистолет, нож.
Нацепить противогаз.
Убрать полоску жизней, детектор, мини- карту и индикатор патронов.
Убрать музыку на заднем плане. Убрать вообще все посторонние звуки. Пусть будет тишина.
Погоду изменить тоже - убрать яркое небо, добавить туч, мелкого дождя, гроз.
Пусть в Зоне не будет никого, кругом будет тишина и мертвый сон,
пусть вам кажется, что тут что-то произошло, что- то страшное и ужасное.
Одиночество - есть самый жуткий страх. Не надо прыгающих из темноты мутантов, не надо аномалий, не надо вражеских пуль - здесь не полигон. Здесь - Зона.
* * *
Появляется давящее чувство тревоги. Проходит час. Тишина давит на уши. Не слышно даже ветра. Кругом на мили растянулась мертвая земля Зоны.
Под ногами хрустит выжженная трава, ты идешь.
Проходит день. Тишина сводит с ума. Ты начинаешь стрелять в воздух, чтобы не слышать этой проклятой тишины, ты хочешь увидеть хоть кого-то, пусть это будет птица или собака, но тебе надо видеть кого- то...
Над горизонтом бурлит невероятно яркий, продирающийся сквозь жирные облака закат.
Красный блин немо опускается за черную полосу горизонта выжженной земли. Кругом - пустота, внутри - пустота, в глазах все плывет и кипит.
Ты снимаешь противогаз. Кидаешь его в сторону, вздыхаешь свободнее.
* * *
Вот уже стало совсем темно. Черные кучные тучи висят над Зоной, и поливают ее выжженную землю каплями кислотного дождя.
Ты выкинул автомат, сбросил все это ненужное снаряжение и побежал.
И вот ты бежишь. Ты продираешься сквозь деревья, падаешь, путаешься в колючей проволоке, аккуратно ее снимаешь, бежишь дальше.
Ты закрываешь уши, начинаешь петь песенку. Хлещет дождь. Гремит гром.
Но ты не слышишь его. Ты ничего не слышишь.
Лес заканчивается, впереди - луг. Ты бежишь. Бежишь так до утра, напевая детскую песенку, чтобы не сойти с ума.
На блеклом, туманном рассвете ты падаешь не землю от изнеможения и ползешь. Куда - неважно. Главное сейчас - выбраться отсюда...
* * *
Утро. Мертвое ледяное утро встречает тебя, уставшего, измученного и истрепанного ночной беготней сталкера.
Ты держишься за голову и мотаешься из стороны в сторону, как сумасшедший. Из носа течет кровь, руки отбиты, лицо изрезанно ветками, онемевшие ноги гудят и ноют.
И тишина. Ты уже ждешь, что кто-то придет и убьет тебя, но нет, кругом пусто и тихо.
Стучит дождь. Ты промок насквозь и начинаешь замерзать.
Встаешь. Плетешься куда- то. Перед глазами все плывет и качается.
Зона окрашивается в серебристое, начинает блестеть.
Начинается новый день...
* * *
Месяц спустя тебя находят у колючей проволоки периметра.
На тебе нет сапогов, изо рта течет пена, лицо отсутствует напрочь, глаза превратились во что- то белое и незрячее.
Одна рука крепко сжимает колючую проволоку - с нее капает кровь,
образует под ней лужу.
Над головой густеют тучи, на бороде комками засохла глина.
Ногти на ногах отсутствуют. Ступни тоже.
Ты устало поднимаешь голову. Видишь черное дуло пистолета.
В голове проносится полная счастья и радости мысль: "Наконец- то!"
Ты улыбаешься от счастья. Раздается выстрел.